XIII

La Poesia è

parimenti alla Matematica che è fonte per le scienze

che da essa discendono e per essa si certificano

nel minimo dettaglio, codificato, cifrato, inopinabile.

La Poesia è

dallo sconosciuto endecasillabo

scansione ineluttabile della misura nel verso

testo metrico per musica nonché musica che accompagna il testo.

La  Poesia è

fonte alla pari e di pari perfezione,

non opinione, come sua sorella,

e basta a sé stessa, ed è Scoperta, non invenzione.

La Poesia è

concepimento emozionale nella realtà tattile, ma anche

concepimento emozionale di realtà intangibili che non consideriamo,

e sconfina nella Conoscenza dell'Assoluto, parimenti alla Matematica.

Ed è, parimenti alla Matematica,

laddove tutto è relativo, cioè in relazione,

maestra di consapevolezza della conoscenza che conduce alla coscienza,

talvolta di Sè.

E non si deteriora quando, così com'è, resta relegata nel sarcofago:

è l'alibi che qualcuno si dà per non vedere,

e non vedersi.

XII

Gridii di rondoni stridenti

saettanti, anche in coppie, anche in nugoli

ali nere falciate

vergano trecce e lampi

nell'aria svuotata di vento

nel labirinto di edifici incollati

sopra l'erba di prati spellati

pezzati da sterco

tra inumani bidoni rigonfi di scorie

su corsie di mezzi incastrati nelle scacchiere d'incroci

in un fumo ingrigito gasato, carcerato,

e attingono, picchiando dall'alto

in quel vuoto di insetti,

al disegno, infaticabili, del loro vano bel gioco.

XI

Questa sera  al ritorno scriverò

disteso a letto con le foto ovunque

la scrivania e scritti e libri scelti accanto,

di poesia anche, da poco so apprezzarla.

Ho fuggito i poeti sempre come peste nera

inabili, credevo, ed incapaci d'esser chiari,

presuntuosi nel richiamare al loro mondo

schiere di ridondanti adepti, usi a interpretarli a modo.

Non è così, scrive per sé il poeta,

non è romanzo o saggio la poesia

è traguardo di pensiero individuale

si piega in sé, s'illumina da solo.

Sfugge al poeta anche ciò che scrive

così come talvolta tutta la realtà

si china al bisogno che dall'interno preme

si piega e si presta trascrittore.

Fare poesia, mai creduto fosse per me

né avrei voluto levare fuori quel rospo

che nascondo sempre dentro, sai,

veder cioè più chiaro e più di altri e più dentro di me.

Scrivo a letto ed ho in testa metà dell'altro scritto

lo butto giù, lo tengo saldo, stretto, chiuso nel pugno

è la cattura dell'araba fenice, così è per me.

Mi arrendo qui, nero su bianco, ti affido alle tue ali.

X

La Poesia è

la risoluzione architettonica

della forma di uno scritto

della funzione di un pensiero

del colore di un sentimento

legati tra loro con l'intento di accogliere,

suscitandone lo stupore,

quell'anima che s'appaga di rimaner smarrita.

IX

Tra gli scolpiti massi, dall'onde

chiari e scuri graniti

poggiati sulle sabbie chiare

morbide, fini

propaggini del fondo di quel mare

opalino, quieto fino al mezzo giorno

poi scurito e rimestato

dal vento di maestrale forte e fresco 

che spiana l'Isola da sempre

sempre in quell'ore

quando Sardegna avvampa per l'arsura

avanzi con il telo sopra il corpo

bruna figura

bianco per velare la tua pelle

calda, striata di sale

eccitata dal sole e dall'incontro,

quando ti raggiungo, la sera,

per rapirti fino all'indomani.

VIII

Ultime, caduche, esilaranti gesta di clown

convertite, da connaturata sapienza, in ritmi evoluti di coscienza

trasformate in versi perseguiti con zelo che si stagliano

solo a distanza, e solo al termine del tempo

che mi venne concesso per tradurli a me stesso

nello sforzo sfasato di violarmi da solo.

Né posso sottrarmi,

per la spinta sempre evocata di procedere oltre

oltre il piano mediano

vivido di lampi non più contenuti

per ritrovarmi finalmente 

accettato e circondato.

Proprio io, l'avido coevo che non spartisce il bottino

se non con pochi preziosi migranti dell'intelletto

vuotati e votati a snidare assieme

il segreto degli immortali, di noi immortali,

quando rinunciamo, ostinati, all'esperienza che appaga.

VII

La Luna 

continua a schiarire il mio cielo e

ipnotizza le danze dei pensieri notturni

intonati a quel grido, a quel mitico volo

che qualcuno spiccò con le ali di cera

per raggiungere il Sole, che adorava Divino

ricercando, in quel salto, di passar la misura

che lo tenne legato su una terra malferma,

opinabile luogo per risposte a domande,

e così scoprire, in silenzio, la sua vera natura

di risolto demonio, che dal Male fuggiva.