CXVIII

Son perso, ne uscirò;

è passione ciclica che rafforza, dentro, il dubbio

se sia pazzia totale; dura da un minuto.

Il pollice è uncinato sul taccuino,

mi incanto nel seguire ronzii lontani,

si perde in rivoli di dubbio ogni certezza.

Tutto è distante, il tempo seppellisce

l'analisi protratta con ostinazione

e il risultato è uno: esco da me.

Vedo il pacchetto, ecco, poggio tutto,

ecco ancora, accendo la enne blu', l' aspiro;

riprendono contorno i mobili, anche colore.

So che se si esprime condensata

ed è di intensità così elevata

può sfogarsi ed esaurirsi in breve, come mina calpestata.

Se dovessi spiegare cosa è stato, direi nulla, ora;

e prima, viceversa, era di tutto. Mistica e possente,

in mondo parallelo, appena intravisto.