Non c'è più niente;
uno straccio di sogno da inseguire
o, dal passato, la difesa ancora
d'un ideale.
Copertoni rotolano,
sbatte un infisso per il vento,
una moto, un clacson giù;
ma non è nulla.
Solo riverberi raccolti dai miei sensi
quando tutto il resto è già
distante,
in cerca di salvezza.
Da questo schifo.
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