LIV

Il mio campo arde
di spighe d'oro, ma
la tua pioggia d'amore
non ci sarà per me.

Non ci sarà per me
mai la tua linfa
mai la tua pelle
mai la tua bocca.

Averti accanto
mai più,
se godere di te è morire, poi,
senza il tuo abbraccio.