XVI

Dò fuoco all'ultima del pacchetto, le altre

le ho consumate con l'accanimento di chi non sa gustare

di quello che le succhia tra le labbra

con la testa a quella che seguirà

e poi all'altra e a quell'altra ancora,

esprimendo pienamente la stagione compulsiva 

che ho sempre e solo conosciuta.

Un giorno, forse, la speranza è dura a morire,

quella parte, essenza dell'anima, che prosegue il cammino

anche oltre e oltre e oltre,

tentando di redimere dalla fretta, dalla solerzia,

dall'efficienza che rende robot

fino a che non affiora il dolore

che porta alla perdita dell'Amato

che usava  comparire come donna intravista

e conosciuta a stento

poi scavalcata di slancio per approdare alla successiva,

cercando più vivida luce, e poi ancora e poi ancora

e poi ancora.

Ho disseminato il mio percorso di tappe forzate

per raggiungere il Traguardo,

illusione della vita, delusione per chi mi seguì:

lo striscione finale informava PARTENZA,

mille viottoli a raggiera lo contornavano anonimi.

Presi il mio, che riconobbi per la fiammella, in fondo.

Nell'oscurità.