XI

Questa sera  al ritorno scriverò

disteso a letto con le foto ovunque

la scrivania e scritti e libri scelti accanto,

di poesia anche, da poco so apprezzarla.

Ho fuggito i poeti sempre come peste nera

inabili, credevo, ed incapaci d'esser chiari,

presuntuosi nel richiamare al loro mondo

schiere di ridondanti adepti, usi a interpretarli a modo.

Non è così, scrive per sé il poeta,

non è romanzo o saggio la poesia

è traguardo di pensiero individuale

si piega in sé, s'illumina da solo.

Sfugge al poeta anche ciò che scrive

così come talvolta tutta la realtà

si china al bisogno che dall'interno preme

si piega e si presta trascrittore.

Fare poesia, mai creduto fosse per me

né avrei voluto levare fuori quel rospo

che nascondo sempre dentro, sai,

veder cioè più chiaro e più di altri e più dentro di me.

Scrivo a letto ed ho in testa metà dell'altro scritto

lo butto giù, lo tengo saldo, stretto, chiuso nel pugno

è la cattura dell'araba fenice, così è per me.

Mi arrendo qui, nero su bianco, ti affido alle tue ali.